Está lloviendo y yo sin crayón.

"El viernes un tremendo trueno  fué noticia, yo escribí unas palabras. Al llegar mi hermano de la escuela y contarme que cayó a 30 metros suyo sobre un juego metálico del parque de la locomotora que quedó echando humo y que el sonido fué como de 1000 árboles quebrándose juntos, me confirmó que somos todos protagonistas." Juan Carlos Carroña

                         Viernes 13 de Mayo de 2011, 12:20 hs.

 Está lloviendo y yo sin crayón…                       

 No empecemos hablando de lo que nos han enseñado porque a eso no tenemos nada que hacerle.

 Pero si escapar fuera posible, a través o talvez un texto, éste sería uno de mis intentos. Fallido por concepción y miedo, al conformismo y a ser componente de mis ideas…

 Está lloviendo y yo sin crayón es para cortarla un poco, sacarle sangre, pintarlo y destaparme con un encendedor dentro de otra cerveza medular.

 (Además, sabes qué, somos egoístas y la razón no es ajena, también nos necesita. Por eso los personajes, para culparlos y condenarlos a nuestra inocencia… ) ahí vamos:

 Adoro el sonido que hacen los rayos cuando quiebran el aire y agrietan al tiempo inestable para devorarse un pedazo que mis orejas pueden masticar a gusto (Imagino al espacio abriéndose de piernas, rajándose y desprendiéndose de la brisa por el tajo). Los fantaseo como el mordisco estruendoso y despreocupado sobre la primer tostada en el desayuno de algún dios con bigotes que nos cubre con migas energéticas rebozándolo todo en un relámpago. El hambre nos entra primero por los ojos como un destello atrevido que inunda el letargo intimándonos a abrir las ventanas del cuerpo mientras vamos cerrando las de casa con tranca.

 Caen chorros de aire_en_gotas desde el cielo que van rebotándose el cuerpo en todo el camino hasta llegar aquí reformulados como viento de lluvia.

 Puedo oler a ese aire descascarado resbalando afuera en la vereda, y escuchar a la gente como lo pisa todo, pobrecito :( , ahí tirado de boca en el piso mojado, respirando la humedad negra del asfalto mezclada con caca de perro que se escurre disuelta entre los pastos y el cemento formando siluetas dinámicas en el cordón que modelan el contorno visible de un enemigo sustancial...

 Aire sólido y compacto es un sueño. La realidad, mucho más gelatinosa y sucia para los recién llegados del paraíso de vapor. La grieta furiosa los hizo tropezar con un solo estruendo que rajó sensiblemente la bóveda celeste como para dejarla supurando lo divino. Un colosal estornudo del horizonte terminó por plegar al cielo como a uno de mis pañuelos de tela.

 A mi me enseñaron a ser libre para reprimir la violencia que sujeto con naturaleza... A ellos, inquilinos del tiempo, los despojaron de toda capacidad: Sin cuerpo los arrojaron para asfixiarse en esta inmundicia, sin forma les quitaron su identidad, sin alma saquearon su espíritu y sin estrellas en el cielo les dieron la bienvenida a la tormenta del infierno terrenal...

  Los erradicados_violentamente_de_las_nubes, se organizan y precipitan a usurpar el predio de la temperatura ambiente descendiendo las escaleras a las corridas.

 Sus familiares observan atónitos e impotentes la caída de los damnificados desde la comodidad del nubarrón y con lágrimas en los ojos intentan seguirlos con la vista, calculan distancias y les gritan hasta que en algún momento del recorrido se comienzan a mezclar con los pixeles que marcan las arrugas que presenta este mundo en la pantalla de la percepción, y desaparecen; Desconsoladamente los llantos se multiplican en la tragedia y de la grieta se desprende el dolor del clima en las primeras gotitas de lluvia...


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( Mientras tanto, aquí, abajo...

 Aquí abajo nos cubrimos con un manto tejido por quienes se desmoronan y nos protegemos de la tormenta.)