Por Flora la Exploradora...
Peculiar cargamento el que contiene tu cerebro,te miro y puedo imaginar lo que estas pensando,sinembargo tenes la certeza de que no me acerco en lo mas minimo a las imagenes que se te cruzan, vos que si pudieses pondrias un superocho en tu psiquis para regalarnos esa magia,es extraño como vos con tantas esperanzas te dejes comprar con mis frases baratas y te saques la ropa para mi, y te hagas desear por todos para querer ser orgullosamente mia.
Es extraño como me prestas tu pecho cuando quiero llorar y resistis de espaldas cuando no te quiero cerca, ese abrazo maternal que me hace sentir seguro cuando me caigo de la hamaca del mundo,te beso en la frente, me siento mejor y ya de nuevo arriba del vaiven me olvido de tu abrazo-utero-sensual de mujer reciente que me soporta...
Muchacha que me sostiene, me salva la vida... Y yo no te amo ,pero sos una casa,una sopa caliente,un perfume, jarabe de miel... como no quererte? pero no es lo mismo, amor sencillo te hace falta, que solo quiera un poco morir por vos,pero no estoy a la altura.
Creo que haberte mostrado que te contemplo lo suficiente es un pequeño regalo, y es la mejor excusa,la verdadera razon, me salvas de morir, pero igual no se redimirme...quisiera que fueses terrible, malevola,y vos tambien lo querrias un poco cuando me encontras rasgandote el alma sin querer (porque yo no quisiera ahogarte en mi inmundicia, pero no puedo dejarla a uncostado) traicionandote y regalandote en los rincones mas sombrios del publico, entre las gradas...
Que estaras pensando ahora que te miro, que te dije una frase de esas que te huelen a "made in china"? que estas pensando pregunto inutilmente ,y me vas a mentir-solo porque las palabras no alcanzan para explicar tu alma- y sin embargo no te amo, si supieras ser mala, si quisieras hacerme llorar, pero no se te ocurre...si no fueras tan dulce, inteligente,y a demas esclava de mis inexistentes encantos, si te fueras lejos, si me odiaras,si murieras, si no fueras para mi...
viernes, 22 de enero de 2010
domingo, 10 de enero de 2010
Cuatro paredes de verdad.
Por Juanjo Tuma
Cada segundo que pasa sus pieles se rozan con mayor fuerza, cada centímetro vale oro, cada pulgada que los separa es un abismo interminable.
Sus ojos apenas se miran cuando el placer lo permite, ellos no necesitan mirarse, ellos viven dentro el uno del otro, ellos en este momento son una sola persona.
Las manos son el elemento exacto que los hace explorar cada sensación de placer infinito, las yemas de sus dedos son testigos de una pasión casi interminable, si, casi…todo termina. Aunque no estoy seguro de que ellos dos terminen algún día.
Ambos cuerpos se desparraman sobre una cama sedienta de esa libido que reprimen cada día de sus vidas.
Pero en esa cama, con esas dos personas son ella, son esa libido incontrolable que se adueña de ellos cada vez que sus ojos se pierden del placer.
Es por eso que esa explosión nunca la van a vivir con nadie, ese amor que en la cama tienen tampoco podrá salir de esas cuatro paredes que los aísla de toda la mentira que los espera afuera. Tal vez…algún día termine, solo tal vez…
Cada segundo que pasa sus pieles se rozan con mayor fuerza, cada centímetro vale oro, cada pulgada que los separa es un abismo interminable.
Sus ojos apenas se miran cuando el placer lo permite, ellos no necesitan mirarse, ellos viven dentro el uno del otro, ellos en este momento son una sola persona.
Las manos son el elemento exacto que los hace explorar cada sensación de placer infinito, las yemas de sus dedos son testigos de una pasión casi interminable, si, casi…todo termina. Aunque no estoy seguro de que ellos dos terminen algún día.
Ambos cuerpos se desparraman sobre una cama sedienta de esa libido que reprimen cada día de sus vidas.
Pero en esa cama, con esas dos personas son ella, son esa libido incontrolable que se adueña de ellos cada vez que sus ojos se pierden del placer.
Es por eso que esa explosión nunca la van a vivir con nadie, ese amor que en la cama tienen tampoco podrá salir de esas cuatro paredes que los aísla de toda la mentira que los espera afuera. Tal vez…algún día termine, solo tal vez…
viernes, 8 de enero de 2010
Sopa de Cascarita
Por Juan Carlos Carroña.
Capítulo I : Intro Climática.
¿Qué pasaría en caso de que el mundo se desintegre? Como mierda voy a saberlo…
Y es aquí cuando nuestro cerebro abre el desagüe en medio de la oscuridad para vaciar la piscina incontinente de dudas que somos. Es una lástima que solo recordemos recortes que pudimos tironear a la realidad de un sueño.
Lo poco que pude guardar en memoria tiene que ver con una experiencia mas emocional que táctil, mas poguera que talentosa.
La física había cambiado y el físico también, todo cambia de forma de una manera cíclica, la marea sube, el mar se cansa de jugar al subi-baja, y expectantes en la inmensidad nos damos cuenta que el ciclo se rompió, se fue todo a la mierda, el viento se licuó en una sopa tóxica para los pulmones peludos que heredamos de manipulación genética, el mar se desgarra de a pedazos como una mandarina tibia entre los pulgares y nos salpicamos con un jugo naranja gusto a cuelgue, así que pegamos media vuelta y volvemos al hogar cerrando los ojos sin despegar la mirada del piso para poder ver las obligaciones.
En este camino somnoliente hacia el techo del cuarto, nos ahogamos en un reino donde la gravedad dejó de hacer fuerza y se convirtió en una especie de faja veraniega de las cuarentonas, donde la transpiración es el billete y los granos la moneda, el fuego un juego de azar y quemados como vos tienen copyright… Todo esto en la piel de un personaje sin forma ni cara, una bolsa de sentimientos y sensaciones que nos ayuda a alejarnos de nosotros mismos… lo voy a llamar Jorgito, o mejor no, vamos a hablar de él pero sin nombrarlo, como puede tener nombre un tipo que no tiene cara?
Es un estado emocional complicado el que atraviesa este muchacho, dicen que los chinos inventaron un sabor mas que no encaja ni en lo dulce ni salado ni amargo ni ácido y le llamaron umami, Jorjito se sentía como comiendo un panchito gusto umami y meditando “Esto tiene un gusto raro”… imaginesé, ya no podía distinguir los colores entre rugosos o estirados, entre sucios o anidados, se sentía verdaderamente mal esa noche, estaba en un mundo demasiado fiero hasta para la fantasía, umami es el sabor de sus molestias, sus angustias, el sabor del sol, ese símbolo del pasado insípido como un recuerdo borroso en la mañana.
El sol, que primero dejó de asomarse a este mundo maravilloso por entre las viseras de mis sueños, luego se apago y lo convirtieron en leyenda para mas luego de varias generaciones pasar a ser una palabra sin sentido en el alfabeto, una simple combinación de caracteres sin un mejor destino que “El Sol”, exento de cualquier tipo de definición de alguna academia por mas real o española que fuera.
El día, en cambio, en este reinado de persianas bajas y almohadas humectadas fue diseñado a imagen y semejanza de Dios, las personas que viven aquí alaban ese momento de luminosidad, que hermoso es el día diría el Jorgito… Alguna estrella fugas rara ves les regalaba un día para poder jugar como un niño feliz, para ver el mundo como vos, romper las barreras polarizadas del párpado y apreciar los dientes entremezclados en las sonrisas… Pero claro, eso duraba lo que un pedo en una caramelera, imaginarte el gusto a umami no es muy difícil después de comer uno de esos dulces… Ya no tenían esperanzas en los rayos ni relámpagos, hace años que son destellos ultravioletas que te hacen caer el pelo pulmonar y no te dejan respirar, pero están a años luz de iluminar un día.
Entre tantas sombras, nuestro personaje que recién llegaba a casa luego de la caminata distraída por la costa, decide sentarse en el sillón para leer un poco de propagandas que tanto le divierten y estimulan su imaginación, y ahí como empotrado en la lectura, comiéndose las piernas como si fueran pochoclos, se acuerda de un comercial que heredó de la tía Marcia recién difunta hace escasas 3 media lunas… Busca la prosa, abre el estuche, saca la cajita y dentro de la bolsa arrugada y vieja fluorescente encuentra el braile llamado “Noche Buena, Comida Fácil”, el título lo impacta como un meteorito de ginebra y con los dedos rojos del cansancio se larga a leer como ciego en baño de micro larga distancia, su organismo no puede sintetizar el título, Jorge es la noche y no lo sabe, se alimenta y vive en ella y no debe saberlo, este mundo no se comparte, es egoísta, es cuando el otro no es, es cuando no sos vos, y Jorge que no puede parar de leer deforestando el papel braile con los dedos como trinchetas sobre los relieves punzantes.
Capítulo I : Intro Climática.
¿Qué pasaría en caso de que el mundo se desintegre? Como mierda voy a saberlo…
Y es aquí cuando nuestro cerebro abre el desagüe en medio de la oscuridad para vaciar la piscina incontinente de dudas que somos. Es una lástima que solo recordemos recortes que pudimos tironear a la realidad de un sueño.
Lo poco que pude guardar en memoria tiene que ver con una experiencia mas emocional que táctil, mas poguera que talentosa.
La física había cambiado y el físico también, todo cambia de forma de una manera cíclica, la marea sube, el mar se cansa de jugar al subi-baja, y expectantes en la inmensidad nos damos cuenta que el ciclo se rompió, se fue todo a la mierda, el viento se licuó en una sopa tóxica para los pulmones peludos que heredamos de manipulación genética, el mar se desgarra de a pedazos como una mandarina tibia entre los pulgares y nos salpicamos con un jugo naranja gusto a cuelgue, así que pegamos media vuelta y volvemos al hogar cerrando los ojos sin despegar la mirada del piso para poder ver las obligaciones.
En este camino somnoliente hacia el techo del cuarto, nos ahogamos en un reino donde la gravedad dejó de hacer fuerza y se convirtió en una especie de faja veraniega de las cuarentonas, donde la transpiración es el billete y los granos la moneda, el fuego un juego de azar y quemados como vos tienen copyright… Todo esto en la piel de un personaje sin forma ni cara, una bolsa de sentimientos y sensaciones que nos ayuda a alejarnos de nosotros mismos… lo voy a llamar Jorgito, o mejor no, vamos a hablar de él pero sin nombrarlo, como puede tener nombre un tipo que no tiene cara?
Es un estado emocional complicado el que atraviesa este muchacho, dicen que los chinos inventaron un sabor mas que no encaja ni en lo dulce ni salado ni amargo ni ácido y le llamaron umami, Jorjito se sentía como comiendo un panchito gusto umami y meditando “Esto tiene un gusto raro”… imaginesé, ya no podía distinguir los colores entre rugosos o estirados, entre sucios o anidados, se sentía verdaderamente mal esa noche, estaba en un mundo demasiado fiero hasta para la fantasía, umami es el sabor de sus molestias, sus angustias, el sabor del sol, ese símbolo del pasado insípido como un recuerdo borroso en la mañana.
El sol, que primero dejó de asomarse a este mundo maravilloso por entre las viseras de mis sueños, luego se apago y lo convirtieron en leyenda para mas luego de varias generaciones pasar a ser una palabra sin sentido en el alfabeto, una simple combinación de caracteres sin un mejor destino que “El Sol”, exento de cualquier tipo de definición de alguna academia por mas real o española que fuera.
El día, en cambio, en este reinado de persianas bajas y almohadas humectadas fue diseñado a imagen y semejanza de Dios, las personas que viven aquí alaban ese momento de luminosidad, que hermoso es el día diría el Jorgito… Alguna estrella fugas rara ves les regalaba un día para poder jugar como un niño feliz, para ver el mundo como vos, romper las barreras polarizadas del párpado y apreciar los dientes entremezclados en las sonrisas… Pero claro, eso duraba lo que un pedo en una caramelera, imaginarte el gusto a umami no es muy difícil después de comer uno de esos dulces… Ya no tenían esperanzas en los rayos ni relámpagos, hace años que son destellos ultravioletas que te hacen caer el pelo pulmonar y no te dejan respirar, pero están a años luz de iluminar un día.
Entre tantas sombras, nuestro personaje que recién llegaba a casa luego de la caminata distraída por la costa, decide sentarse en el sillón para leer un poco de propagandas que tanto le divierten y estimulan su imaginación, y ahí como empotrado en la lectura, comiéndose las piernas como si fueran pochoclos, se acuerda de un comercial que heredó de la tía Marcia recién difunta hace escasas 3 media lunas… Busca la prosa, abre el estuche, saca la cajita y dentro de la bolsa arrugada y vieja fluorescente encuentra el braile llamado “Noche Buena, Comida Fácil”, el título lo impacta como un meteorito de ginebra y con los dedos rojos del cansancio se larga a leer como ciego en baño de micro larga distancia, su organismo no puede sintetizar el título, Jorge es la noche y no lo sabe, se alimenta y vive en ella y no debe saberlo, este mundo no se comparte, es egoísta, es cuando el otro no es, es cuando no sos vos, y Jorge que no puede parar de leer deforestando el papel braile con los dedos como trinchetas sobre los relieves punzantes.
jueves, 7 de enero de 2010
Sopa de Cascaritas
Capítulo II : Buenas Noches.
No pudo digerir lo de “Noche Buena” y mucho menos lo de “Comida fácil”, como mierda iba a saberlo?
Para Jorge el alimentarse siempre fue un acto involuntario, sangriento y doloroso. En su familia y como pasa en todas las familias numerosas, los hombres se encargan de hacer la comida, mes a mes y de hermano en hermano se someten al ritual gastronómico, es algo horrible, pero no tanto como para que la rutina le haga asco, lo coma y lo vuelva algo normal(…)
“La rutina lo cura todo y el hambre también” reflexionaba siempre su padre cuando le tocaba iniciar un cuerpo puro, sano y sin marcas frigoríficas.
La dieta de esta gente se resume a un solo alimento básico, las cascaritas, ellas tienen las energías que se necesitan para curar cualquier herida, cualquier pesadilla o espasmo fantasioso de la mente. Es raro imaginarse un plato solo con cascaritas, sin marinajes de ningún tipo ni océano... para esto invocamos al mejor amigo de Forest, un idiota total pero con la gran cualidad de saber qué buscar en este océano incontinente de dudas, aquí algunas de las palabras del predicador Bubba:
"Como estaba diciendo, las cascaritas son la fruta nuestra, pueden hacerse a la brasa, cocidas, al horno, al vapor, salteadas, se pueden hacer canapés de cascaritas, cascaritas criollas, guiso de cascaritas, cascaritas fritas, rebozadas, salteadas o cascaritas con piña, cascaritas al limón, cascaritas con cáscara, con pimienta o peladas, sopa de cascaritas, en estofado, en ensaladas, cascaritas con azafrán, hamburguesa de cascaritas, sándwich de cascaritas y… creo...creo que eso es todo".
El padre de Jorge siempre decía “El que no sabe lo que busca no entiende lo que encuentra” y eso se refiere exactamente a Bubba, por mas estúpido que sea, él sabe algo que vos nunca vas a entender.
Volviendo a Jorge para no perderlo ni perdernos, esa noche algo lo tenía inquieto y él sabía exactamente que no eran los pochoclos de sus piernas ni la salsa que le añadian sus dedos heridos de tanta lectura... Esta es la época en que le toca lastimarse y eso siempre lo destruyó como el reloj a un gran sueño.
Son una familia numerosa y muchos aportan alguna cascarita a la casa, sobre todo los dos hermanos mayores, deportistas y brutos al andar, pero nunca es suficiente, hay demasiadas bocas que llenar de plaquetas y polvo cicatrizante, esta es la tarea que mes a mes y de hermano en hermano degrada la conciencia de nuestro muchachito a la misma velocidad que su salud, para él la independencia es un arma genocida y el amor un antídoto que tienen que tomar tanto hijos como padres quasi tuviera hongos vaginales tu pareja.
Es la rutina quien lo ata al sillón como si tuviera las piernas pegadas a las telas, la que acuchilla sus alas con bisturíes en un desfile de agasajos ajenos. Jorge se sentía débil, herido e impotente, pero por un momento las hojas gruesas y punzantes cicatrizaron en sus brazos como plumas rojas con las que vuela hasta el Sol dibujando y desdibujando su realidad en una estela sangrienta sobre el techo de tu cuarto como el sueño galopante dentro de la espuma embravecida de tus venas.
No pudo digerir lo de “Noche Buena” y mucho menos lo de “Comida fácil”, como mierda iba a saberlo?
Para Jorge el alimentarse siempre fue un acto involuntario, sangriento y doloroso. En su familia y como pasa en todas las familias numerosas, los hombres se encargan de hacer la comida, mes a mes y de hermano en hermano se someten al ritual gastronómico, es algo horrible, pero no tanto como para que la rutina le haga asco, lo coma y lo vuelva algo normal(…)
“La rutina lo cura todo y el hambre también” reflexionaba siempre su padre cuando le tocaba iniciar un cuerpo puro, sano y sin marcas frigoríficas.
La dieta de esta gente se resume a un solo alimento básico, las cascaritas, ellas tienen las energías que se necesitan para curar cualquier herida, cualquier pesadilla o espasmo fantasioso de la mente. Es raro imaginarse un plato solo con cascaritas, sin marinajes de ningún tipo ni océano... para esto invocamos al mejor amigo de Forest, un idiota total pero con la gran cualidad de saber qué buscar en este océano incontinente de dudas, aquí algunas de las palabras del predicador Bubba:
"Como estaba diciendo, las cascaritas son la fruta nuestra, pueden hacerse a la brasa, cocidas, al horno, al vapor, salteadas, se pueden hacer canapés de cascaritas, cascaritas criollas, guiso de cascaritas, cascaritas fritas, rebozadas, salteadas o cascaritas con piña, cascaritas al limón, cascaritas con cáscara, con pimienta o peladas, sopa de cascaritas, en estofado, en ensaladas, cascaritas con azafrán, hamburguesa de cascaritas, sándwich de cascaritas y… creo...creo que eso es todo".
El padre de Jorge siempre decía “El que no sabe lo que busca no entiende lo que encuentra” y eso se refiere exactamente a Bubba, por mas estúpido que sea, él sabe algo que vos nunca vas a entender.
Volviendo a Jorge para no perderlo ni perdernos, esa noche algo lo tenía inquieto y él sabía exactamente que no eran los pochoclos de sus piernas ni la salsa que le añadian sus dedos heridos de tanta lectura... Esta es la época en que le toca lastimarse y eso siempre lo destruyó como el reloj a un gran sueño.
Son una familia numerosa y muchos aportan alguna cascarita a la casa, sobre todo los dos hermanos mayores, deportistas y brutos al andar, pero nunca es suficiente, hay demasiadas bocas que llenar de plaquetas y polvo cicatrizante, esta es la tarea que mes a mes y de hermano en hermano degrada la conciencia de nuestro muchachito a la misma velocidad que su salud, para él la independencia es un arma genocida y el amor un antídoto que tienen que tomar tanto hijos como padres quasi tuviera hongos vaginales tu pareja.
Es la rutina quien lo ata al sillón como si tuviera las piernas pegadas a las telas, la que acuchilla sus alas con bisturíes en un desfile de agasajos ajenos. Jorge se sentía débil, herido e impotente, pero por un momento las hojas gruesas y punzantes cicatrizaron en sus brazos como plumas rojas con las que vuela hasta el Sol dibujando y desdibujando su realidad en una estela sangrienta sobre el techo de tu cuarto como el sueño galopante dentro de la espuma embravecida de tus venas.
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