No quiero estar con gente dura
Me aburren,
sus charlas..
Todo es interesante,
para ellos..
Esas palabras cariñosas al fin, como si una barrera se hubiera roto.
Lo agradezco
pero no lo quiero
Prefiero la represa de todos los días
Caminar por la obra apreciando la firmeza de sus diques
La fuerza del cemento conteniendo un río completo, estático, casi quieto, aburrido
Que se dosifica suavemente a través de la turbina íntima
Guardando la energía para el resto del día.
J.C.C.
todas mis desgracias
no me quiero pensar en el ciego que no ayude a cruzar la calle
no me quiero dejar llevar por los vicios
no quiero negar las cosas que se deshacen
en liquido.
mi abuela me dijo que nunca quiso tener
un numero , pero lo tuvo. yo por vos brindé
treinta noches como esta y la gente que
nos conoce lo sabe.
no quiero ver mas a
ninguna fuerza de ley
cerca de los míos, nunca mas.
que todos sepan que si me voy
es porque quiero y que si
vuelvo es porque nunca me fui.
los indescriptibles y la muerte.
los locos y los cuerdos
manejan por la misma ruta
y mueren por las mismas razones.
en algo todo coincide etcétera y sexo
cuando hay un camino
puede ser que sea ese después de todo
es repetirse - levantarse
y sino son solo o serian
deseos reprimidos.
con ansias de cambio
son solo preguntas
inconclusas en un cuaderno que
sólo pregunta de los
nombres en las agenda de gente a la q nunca
voy a llamar, y mucho mas lejos
mas allá de cualquier frontera esperará siempre
estará quien no vio nunca a jesús armando
un cigarro. estará inamovible bien e inatrapable.
sabiendo que es dueño de todo y nada es de nadie y
su cuerpo se marchita en este crepúsculo de un
dios ausente.
salud.
Por Spaghetti.
Así de absurdos nos veremos dentro de cien mil años.
O peor aún... Porque va a haber videos nuestros.
Siempre y cuando a alguien le interese conservarlos, claro.
Dentro de cien mil años estas letras no serán leídas.
Dentro de tan solo cien años, será más afuera que dentro de algo.
Humanos, recolectores, cazadores, depredadores, creedores, constructores, consumidores, criadores.
Toda época conocida llevará una bandera.
Una meta mundial. Un problema en común y sus muertos.
Que cobardes somos...
Nos merecemos el borde del pixel negro en la línea del tiempo
Ahí donde titila y no se sabe bien qué punto es.
Porque nosotros tampoco sabemos nada, ni nos importa nadie.
Muéranse todos los que no lean esta carta.
Sí, ahora mismo. Al piso, boca abajo y relajen las piernas que allá en el horno nos vamos a encontrar.
Quizás así, de una forma mágica.. como un trending topic en la red social de la historia humana logremos aportar un título, el copete, Álgo de qué estar orgullosos... Hasta de la forma misma en que lo hicimos, así... por el camino más fácil, ése que obliga a dictar nuevas leyes a la especie.
..dedicado a Greta..
J.C.C.
La tormenta y los rayos otra vez
Tu recuerdo
Nostalgia en gotas, millones por segundo
Tu rabia
Tu fuerza rompiendo el aire, irreparable
Covideado, aguanto la respiración y pienso en todo lo malo
Me esfuerzo
Me mojo con ello
Humedezco el corazón en la sabia amarga del conflicto
Aún bombea
Hay sangre por todos lados
J.C.C.
Cien agujas fueron enterradas en el cantero seco, ciento una_gujas se oxidaron esperando en el cajón de la abuela.
Todas apuntaban al mismo punto en el cielo, allí, donde ya no hay mas colores definidos y sólo titila la duda de si realmente hay algo o es la bombacha del infinito la que tiene estampa de estrellas.
Este juego de niños, de siestas y edificios, de plantas rotas y uñas sucias que nunca logró pinchar ni una sola gota de lluvia pero sí las manos de dios tocando lo que no le corresponde.
Allí creció maleza desde antes que la tierra.
Un colchón áspero acaricia por debajo las pequeñas raíces transparentes que nunca vieron el sol. Hoy los niños crecieron y la vecina consiguió que prenda un brote de malvón.
En la plantera aún descansan las agujas, algunas continúan en fila con sus espadas apuntando al cielo como una plegaria de lluvia, de gota, de eternidad que al romper el cuerpo mas perfecto que pudo engendrar este mundo de úteros y huevos y semillas y cantos rodados que caen por la ladera desigual. Toman impulso y llegan aquí abajo como una bala perdida entre tanta carne por romper.
J.C.C.
